La autobiografía (del griego autos = «propio», βίος bios= «vida» y γράφειν grafos= «escritura») es la narración de una vida o la historia hecha por el propio sujeto de ella misma mostrando su nacimiento, sus logros, sus fracasos, sus gustos y demas cosas que ha vivido. Es un género literario que en gran medida se sitúa en la frontera entre literatura e historia.
http://serbal.pntic.mec.es/~cmunoz11/gladys31.pdf
viernes, 11 de junio de 2010
miércoles, 9 de junio de 2010
TEATRO COLON
CHICOS
PARA LA CLASE DE ESTA SEMANA, NO OLVIDAR LEER EL CAPITULO DEL TEATRO COLON Y TRAER A CLASES TODA LA INFO QUE ENCUENTREN COBRE EL TEMA.
NOS ENCONTRAMOS EL JUEVES
LAS PROFES.
PARA LA CLASE DE ESTA SEMANA, NO OLVIDAR LEER EL CAPITULO DEL TEATRO COLON Y TRAER A CLASES TODA LA INFO QUE ENCUENTREN COBRE EL TEMA.
NOS ENCONTRAMOS EL JUEVES
LAS PROFES.
jueves, 3 de junio de 2010
BIENVENIDOS A LA CATEDRA DEL TALLER INTEGRAL
Las profesoras del Taller Integral queremos darles la bienvenida a este espacio y decirles que a partir de hoy queda abierto para puedan escribir, leer y opinar; tambien poder compartir experiencias o tan solo un tiempo juntos, los esperamos a partir de este momento.
Lic. Romina Pereyra
Lic. Fernanda Raschi
y nuestra ayudante de cátedra, Vanina Ferreyra
Lic. Romina Pereyra
Lic. Fernanda Raschi
y nuestra ayudante de cátedra, Vanina Ferreyra
jueves, 6 de agosto de 2009
BLOG DE FOTOGRAFIA POR JUAN MANUEL MEDEZ
Alumno de la Carrera de Comunicacion Social
felictaciones y muy bueno!!!!
lunes, 3 de agosto de 2009
VOLVEMOS A CLASES CHICOS
HOLA Y BIENVENIDOS A TODOS A ESTE NUEVO CUATRIMESTRE DE CLASES
NOS VEREMOS DISTINTOS, MAS MADUROS, MAS COMPROMETIDOS Y MAS UNIDOS EN ESTE RECORRIDO, PERO NO SOLOS.
SUERTE A TODOS.
Las Profesoras del Taller.
Romina Pereyra y Fernanda Raschi.
PAUTAS PARA LA REALIZACION DE TRABAJO PRACTICO
EL JUEGO
OBJETIVO: Este trabajo tienen como meta que los alumnos reconozcan en el juego (pieza comunicativa) las distintas dimensiones: pedagogicas, teoricas y practicas que la complejizan y la componen para una integracion que sostenga un sentido en relacion con la historia, la cultura y la memoria de Santiago del Estero como construccion del presente.
EQUIPO DE TRABAJO: Entre tres a cuatro alumnos por equipo.
PIEZA COMUNICATIVA: Realizacion de un juego con las siguientes pautas.
- Tema: Historia, Cultura y Memoria Santiagueña como construccion del presente Santiagueño.
- Determinar los destinatarios segun segmento etario (edad).
- Confeccionar el reglamento del juego.
- determinar la rpesentacion del juego.
- Ultilizar imagenes relacionadas con Santiago del Estero (cuidando la definicion de las mismas)
- Diseñar una imagen que sintetice la idea del juego (logo).
- Escribir un texto que fundamente la eleccion de ese juego y explicite las ideas que lo originaron y que lo sostuvieron como asi tambien las decisiones que tomaron hasta su ejecucion. La extension del texto debe ser 2 (dos) carillas como minimo, en arial 12, interlineado 1,5.
COMISION DE EVALUACION: Prof. del Taller Integral y de Primer año de la carrera.
FECHA DE PRESENTACION: trabajo resuelto segunda semana de agosto, previa clase consulta.
FECHA DE DEFENSA: a convenir
OBJETIVO: Este trabajo tienen como meta que los alumnos reconozcan en el juego (pieza comunicativa) las distintas dimensiones: pedagogicas, teoricas y practicas que la complejizan y la componen para una integracion que sostenga un sentido en relacion con la historia, la cultura y la memoria de Santiago del Estero como construccion del presente.
EQUIPO DE TRABAJO: Entre tres a cuatro alumnos por equipo.
PIEZA COMUNICATIVA: Realizacion de un juego con las siguientes pautas.
- Tema: Historia, Cultura y Memoria Santiagueña como construccion del presente Santiagueño.
- Determinar los destinatarios segun segmento etario (edad).
- Confeccionar el reglamento del juego.
- determinar la rpesentacion del juego.
- Ultilizar imagenes relacionadas con Santiago del Estero (cuidando la definicion de las mismas)
- Diseñar una imagen que sintetice la idea del juego (logo).
- Escribir un texto que fundamente la eleccion de ese juego y explicite las ideas que lo originaron y que lo sostuvieron como asi tambien las decisiones que tomaron hasta su ejecucion. La extension del texto debe ser 2 (dos) carillas como minimo, en arial 12, interlineado 1,5.
COMISION DE EVALUACION: Prof. del Taller Integral y de Primer año de la carrera.
FECHA DE PRESENTACION: trabajo resuelto segunda semana de agosto, previa clase consulta.
FECHA DE DEFENSA: a convenir
martes, 9 de junio de 2009
domingo, 7 de junio de 2009
RECOMENDACION - GRACIAS ALICIA
Nuestro colega Pedro J. Díaz nos comparte la siguiente invitación:Únete al blog cine centroamericano y participa. Espacio para discutir, opinar y comentar sobre el cine centroamericano, el cine mundial, la industria y cómo acercarnos a ella. Además información sobre nuevos proyectos, tendencias, estadísticas y entrevistas.http://cinecentroamericano.blogspot.com/
Alicia A. Chavez (Comunicadora)
Alicia A. Chavez (Comunicadora)
viernes, 29 de mayo de 2009
GRACIAS POR TU VISITA
JORGE LLUGDAR VISITO LA CLASE DEL TALLER INTEGRALGracias a la buena voluntad que tuvo Jorge Llugdar, fotógrafo y acerrimo defensor de la Vida Silvestre, pudimos disfrutar de su archivo fotografico sobre la Ciudad de La Banda. En esta oportunidad los presentes recorrimos gracias a la fotografía la antigua ciudad de La Banda y la actual; el fotógrafo explicó sobre el punto de vista con el que tomo cada imagen y el contexto o momento histórico.
Gracias Jorge ¡Un amigo!.
Las profes y los alumnos.
RECOMIENDO LEER A UN PERIODISTA AMIGO
La siguiente página es interesante, porque es más itneresante quien la escribe: Juan Manuel Aragón es quien nos deslumbra todos los dias con sus artículos en la contratapa del Nuevo Diario, algunos dicen que no entienden lo que escribe, sera porque cuando uno expresa sus pensamientos, es dificil plasmarlos en un papel? Espero sus opiniones.
Haaa!!!! lo del arma en la foto, creo que es, porque no solo es cazador de noticias, jajjajaja, pero que no se entere nuestro amigo Jorge Llugdar (el amigo fotógrafo invitado a la clase del jueves pasado) porque se va a ofender si atacan la vida silvestre. Pero que paradojico si en la vida real se estiman un montón... Para reflexionar no?.
PARA QUE LO CONOZCAN MAS LES RECOMIENDO LEER ESTE ARTIUCLO PUBLICADO EN LA PAGINA WEB
La Literatura de Santiago del Estero
Escritores santiagueños
Juan Manuel Aragón (h) nació el 13 de junio de 1959 en el sanatorio Pasquini, de Tucumán. "Estudié hasta tercer año de abogacía y abandoné", cuenta el escritor. "Hasta los tres años viví en Tucumán, luego mi familia vino a Santiago, primero en el barrio San Martín, de La Banda y luego en el pasaje Figueroa. Mi primaria íntegra la hice en la escuela Enrique Wollman, de Ledesma, Jujuy, donde se mudaron mis padres por cuestiones de trabajo y desde los 11, de vuelta en Santiago y en Sol de Mayo, departamento Jiménez. Mi mujer se llama María Marcela Santillán y tengo una hija, María Celia. De las dos estoy profundamente enamorado, por supuesto." Santiago Cultura entrevistó a Juan Manuel Aragón (h): Pregunta: ¿Cuáles son los temas sobre los que te gusta más escribir?Juan Manuel Aragón (h): Ah, me encanta escribir cuentos. No sé si lo hago bien o mal, supongo que no muy bien, si los comparo con otros escritores de aquí nomás a la vuelta, como quien dice. Pero me encanta. Con la poesía nunca me he metido, salvo una vez, que copié unos versos de Poesía 69 y se los mostré a una chica para impresionarla. A la chica le gustaron tanto que se los llevó a la madre que luego me descubrió. Desde ese entonces, no intento hacer ni un verso. El cuento, me parece, es un divertimento para escritores menores, como yo, que no se animan a encarar la gran obra de una novela. De hecho, algunas de mis narraciones, según me han dicho algunos, son un buen comienzo de novelas. Está bien, reconozco que hay grandes autores que sí escribieron cuentos, Borges y Poe serían solamente dos nombres de una vasta galería. Pero eso no invalidaría el hecho, digo yo, de que sea una literatura menor. Los temas los saco de adentro, de lo que me ha pasado, de lo que no me ha pasado he imaginado que podría pasarme y, algunas veces, de narraciones de los amigos, cosas que te cuentan los amigos, anécdotas. Lo único que pretendo es no dejar una enseñanza moral ni nada parecido. Pretendo que el cuento sea cuento y que no tenga hilación con lo que pasa en el mundo ni una moraleja al final. Los cuentos con moraleja me producen náuseas.P.: Cómo empezaste a escribir cuentos...R.: Empecé de casualidad, porque me gustaba escribir y creía que algunas cosas que había vivido, podían contarse de una manera bella, que agradara a los otros. Como me gustan las historias mínimas, me propuse hacer que anécdotas triviales como las que suceden cuando uno es niño, se embellecieran con la literatura, con el encadenamiento armonioso de las palabras, unas tras otras, produciendo placer en quien las leyera. Nunca he querido contar una gran historia, batallas navales, catástrofes naturales, graves dramas psicológicos, no, nada de eso. Aunque me gusta leerlos, claro, de vez en cuando. P.: Por favor, hablanos de tu papá y de una obra de investigación científica que él escribió.R.: Aparte de unas efemérides que publicaba en el diario El Liberal, mi padre escribió dos obras que le llevaron mucho tiempo. Una es su diccionario astronómico, al que tituló "Ad sidera visu...". Lo escribió de 1978 a 1999. Más de veinte años investigando sobre astronomía en los libros de divulgación que era posible consultar en Santiago, incluidos los de la biblioteca 9 de Julio. Comenzó con un pedido de los Amigos de la Astronomía, que editarían una revista y querían publicar un diccionario de una o dos paginitas. La revista no salió, pero a medida que avanzaba en sus investigaciones, se iba dando con que el diccionario engordaba cada día más. Trae no solamente las definiciones habituales en este tipo de obras, sino también el significado etimológico de algunas palabras, las biografías de los astrónomos más conocidos y algo de astrología también. La otra obra: ordenó los cuadernos de Julián Cáceres Freire, conocido antropólogo de origen riojano, que recogió dichos y cantos folklóricos cerca de Salavina, a fines de la década del 30. Con eso hizo un libro en el que también hay un diccionario de las palabras más usuales del quichua santiagueño. P.: Hablanos de tu libro...R.: Platita comenzó como un juego. En el Nuevo Diario me encomendaron que escribiera un cuento de una página por semana para un suplemento que mandaban a Buenos Aires. Tenían que ser asuntos santiagueños, para los comprovincianos que viven allá. Pero, un jefe de redacción me encomendó que no fueran cuentos muy folklóricos porque del quimil y el rancho ya se ha dicho todo. Entonces me acordé de los cuentos que circulaban de boca en boca en mi familia y en algunas familias del campo que he conocido. A mí me llevaron a Sol de Mayo, en el departamento Jiménez, cuando tenía seis meses de edad. Y he vuelto a ese pago desde entonces. Debo decir que para mí, ese lugar de mi infancia y adolescencia significa y significó muchísimo. Siempre he considerado que pasar mis vacaciones en otra parte era perder el tiempo. Cuando mis amigos contaban que habían pasado en Mar del Plata o las sierras de Córdoba yo pensaba que eran unos tontos, que no sabían lo que era tener unas vacaciones como la gente. Así que era cuestión de ponerse a recordar esos tiempos. A esos cuentos le agregué otros que había escrito antes y algunos, como Platita, que me contó el amigo Isabelino Cuenca, de La Banda. Tengo que decir que hoy me avergüenzo de ese libro, pues cada vez que lo abro, en cualquiera de sus páginas, hallo cosas para corregir, agregar, suprimir. El resto de mi obra son más cuentos, algunos editados en algunos sitios de internet, otros en revistas alternativas de Santiago y Buenos Aires y otros inéditos del todo, a los que todavía les estoy dando vueltas, a ver si tienen algo para mejorar. Y mis notas "De última", en el Nuevo Diario a las que que, desde que tengo un blog, voy pasando, como una manera de tenerlas listas, por cualquier cosa. Es una nota por día y cuando salgo de licencia tengo que escribir todas las que saldrán mientras yo no trabaje en el diario, pero no me pesan, aunque algunos días me faltan asuntos que tratar. P.: Contanos tus proyectos literarios...R.: Escribo mucho todos los días pero no tengo proyectos. Lo que sí tengo son sueños literarios, como escribir todo el día sin tener que laburar para comer o tener una supercomputadora en casa y dinero para suscribirme a algunas enciclopedias de internet, hacer una revista sobre geografía santiagueña, a la manera de la publicación National Geographic, de la que he comprado todos los números desde que sale en español y dedicarme a la fotografía sin importar el dinero para el rollo de película o tener una máquina digital de las buenas, algo que por ahora me es imposible.
Cuenta Cuantos Cuentos
De Walter Carabajal Alías: Rafael
(cuentos cortos).
(cuentos cortos).
CUENTO II
“Una incertidumbre inconsciente y consciente a la vez”
¿Quisiera saber qué se siente estar parado a casi treinta y nueve metros de altura?. Pues siento nada, es como que no me importase ni siquiera si respiro o si sigo parado allí. Ubicado en la cornisa de un edificio, y por lo visto el más alto.
No quiero moverme, ni tampoco seguir allí, ya que podría caer y no creo que el golpe sea liviano. Pero lo que pasa es que me siento vacío, sin nada que hacer, ni una meta a donde llegar, ni un objetivo, o lo peor, no encuentro ni siquiera obstáculos en el supuesto paradigma del costo de vivir.
Ya dije basta, fuera el andar de aquí para allá sin tener humor, basta de trabajar, cobrar y pagar impuestos sin disfrutar nada. Basta de discusiones con ésa mujer que me interroga cada dos minutos y se ofende si yo intento hacer lo mismo. Basta de llevar un nombre sin saber o reflexionar si es el que me gusta. Por esas cosas, miro hacia abajo y todo el movimiento de la ciudad me comienza a absorber, y mi corazón sale de mi cuerpo, baja hasta donde caeré y vuelve rápidamente.
Y como todo eso fuera poco, caigo, no puedo gritar ni tampoco siento querer hacerlo. Una sensación de paz me recorre el cuerpo, pero una ansiedad de caer me mantiene inquieto en el aire. Antes de llegar al piso, algo me detiene.
Miro a un costado, y me encuentro en una cama, y en una habitación a oscuras. Me siento, un poco agitado y por inercia prendo la luz. Estaba en mi habitación. Sí, había sido una pesadilla. Veo el despertador y era la hora de desayunar para luego ir a vivir la verdadera pesadilla.
Ahora tenía otra pregunta: ¿Cuál pesadilla es peor, la que tuve como ficcional e inconsciente, o la verdadera y conciente que me tocaba sentirla tangiblemente?.
No quiero moverme, ni tampoco seguir allí, ya que podría caer y no creo que el golpe sea liviano. Pero lo que pasa es que me siento vacío, sin nada que hacer, ni una meta a donde llegar, ni un objetivo, o lo peor, no encuentro ni siquiera obstáculos en el supuesto paradigma del costo de vivir.
Ya dije basta, fuera el andar de aquí para allá sin tener humor, basta de trabajar, cobrar y pagar impuestos sin disfrutar nada. Basta de discusiones con ésa mujer que me interroga cada dos minutos y se ofende si yo intento hacer lo mismo. Basta de llevar un nombre sin saber o reflexionar si es el que me gusta. Por esas cosas, miro hacia abajo y todo el movimiento de la ciudad me comienza a absorber, y mi corazón sale de mi cuerpo, baja hasta donde caeré y vuelve rápidamente.
Y como todo eso fuera poco, caigo, no puedo gritar ni tampoco siento querer hacerlo. Una sensación de paz me recorre el cuerpo, pero una ansiedad de caer me mantiene inquieto en el aire. Antes de llegar al piso, algo me detiene.
Miro a un costado, y me encuentro en una cama, y en una habitación a oscuras. Me siento, un poco agitado y por inercia prendo la luz. Estaba en mi habitación. Sí, había sido una pesadilla. Veo el despertador y era la hora de desayunar para luego ir a vivir la verdadera pesadilla.
Ahora tenía otra pregunta: ¿Cuál pesadilla es peor, la que tuve como ficcional e inconsciente, o la verdadera y conciente que me tocaba sentirla tangiblemente?.
domingo, 24 de mayo de 2009
Cuenta Cuantos Cuentos
De Walter Carabajal
Alías: Rafael
Alías: Rafael
(cuentos cortos)
CUENTO I
“La eterna sensación de no saber dónde”
El susurro de algunas almas que andaban por ahí, no me dejaron tranquilo. Me encontraba perdido sin saber a dónde ir. Sólo sabía que si me quedaba quieto me iba a pasar algo más terrible si me dirigiese a otro lugar. Si es que puedo decir otro lugar no sabiendo mi ubicación, o aunque sea una sola señal.
Estaba solo, dentro de un monte, donde todo y cada uno de los árboles se encontraba quieto, ni siquiera una sola hoja se movía. Me molestaba desde el sudor que me caía por la frente, hasta el silencio, que siendo como es produce ruido. Y más si estas a punto de entrar en un ataque de miedo y pánico. Aunque nadie sabe si ya estaba en él.
Ni mis pensamientos màs alocados o desestructurados, como fui siempre, me iban a prevenir que me encontraría en una situación así. Mi corazón ya comenzaba a latir al doble. Lo que trataba de entender era, cómo y porqué había llegado a ese lugar, pero ni una neurona quería funcionar. Toda mi energía estaba enfocada en encontrar la manera de salir de allí.
No sabía la hora, pero la luna que estaba ubicada justo arriba mío me decía que eran unos minutos más que las tres de la madrugada. Eso era lo menos que me intranquilizaba.
Entonces tomé todo lo poco de valentía que me quedaba y comencé a caminar, cada paso que hacía era acompañado por un ruido lejano pero a la vez cercano a mi instinto. Luego de caminar mucho tiempo, digamos que como cuarenta minutos. Me rendí, y me senté entre el pasto, y arbustos. Pero seguía en el mismo monte. Como si ése no tuviera principio ni fin.
Como de sorpresa, sentí unos pasos detrás de mí. Y sentí como que alguien se acercaba a pasos muy lentos. Me di vuelta rápidamente y era un hombre. Un sujeto de altura bastante considerable, postura bien elegante, un saco largo. Se acercó más y pude ver sus facciones. Un escalofrío interminable me recorrió todo el cuerpo, una desesperación mezclada con relajación me adormeció la lengua y no me dejó decir ninguna palabra. Mis ojos querían llorar, pero algo en mi interior era como que ya estaba seco.
Me paré lentamente, me acerqué a él y lo miré a los ojos. Eran verdes esmeraldas, y su ojo derecho derramó una lagrima. Ese hombre era mi padre y lo que más me angustiaba era que había dejado nuestro mundo hace quince años.
CUENTO I
“La eterna sensación de no saber dónde”
El susurro de algunas almas que andaban por ahí, no me dejaron tranquilo. Me encontraba perdido sin saber a dónde ir. Sólo sabía que si me quedaba quieto me iba a pasar algo más terrible si me dirigiese a otro lugar. Si es que puedo decir otro lugar no sabiendo mi ubicación, o aunque sea una sola señal.
Estaba solo, dentro de un monte, donde todo y cada uno de los árboles se encontraba quieto, ni siquiera una sola hoja se movía. Me molestaba desde el sudor que me caía por la frente, hasta el silencio, que siendo como es produce ruido. Y más si estas a punto de entrar en un ataque de miedo y pánico. Aunque nadie sabe si ya estaba en él.
Ni mis pensamientos màs alocados o desestructurados, como fui siempre, me iban a prevenir que me encontraría en una situación así. Mi corazón ya comenzaba a latir al doble. Lo que trataba de entender era, cómo y porqué había llegado a ese lugar, pero ni una neurona quería funcionar. Toda mi energía estaba enfocada en encontrar la manera de salir de allí.
No sabía la hora, pero la luna que estaba ubicada justo arriba mío me decía que eran unos minutos más que las tres de la madrugada. Eso era lo menos que me intranquilizaba.
Entonces tomé todo lo poco de valentía que me quedaba y comencé a caminar, cada paso que hacía era acompañado por un ruido lejano pero a la vez cercano a mi instinto. Luego de caminar mucho tiempo, digamos que como cuarenta minutos. Me rendí, y me senté entre el pasto, y arbustos. Pero seguía en el mismo monte. Como si ése no tuviera principio ni fin.
Como de sorpresa, sentí unos pasos detrás de mí. Y sentí como que alguien se acercaba a pasos muy lentos. Me di vuelta rápidamente y era un hombre. Un sujeto de altura bastante considerable, postura bien elegante, un saco largo. Se acercó más y pude ver sus facciones. Un escalofrío interminable me recorrió todo el cuerpo, una desesperación mezclada con relajación me adormeció la lengua y no me dejó decir ninguna palabra. Mis ojos querían llorar, pero algo en mi interior era como que ya estaba seco.
Me paré lentamente, me acerqué a él y lo miré a los ojos. Eran verdes esmeraldas, y su ojo derecho derramó una lagrima. Ese hombre era mi padre y lo que más me angustiaba era que había dejado nuestro mundo hace quince años.
jueves, 21 de mayo de 2009
Autobiografía – Esteban Ibarra
Los recuerdos se diluyen si los dejamos reposar largo tiempo en algún rincón oscuro de nuestro cerebro. Cómo cubitos de hielo en un vaso de agua. Es que rememorar es un ejercicio que requiere gran esfuerzo mental y concentración, y porqué no, de una pizca de valentía. Valentía para aceptar lo que fuimos y ya no volveremos a ser. Coraje para afrontar los momentos dolorosos del pasado que afanosamente ocultamos detrás de las cortinas del olvido.
Ahora que me siento a escribir, estos recuerdos comienzan a llegar de manera desordenada, tumultuosa, golpeándose unos con otros, arremolinándose en el umbral de la memoria. Entonces lo que recibo son siempre sensaciones, fragmentos, retazos de historia, pequeños detalles que iluminan débilmente el presente; flashes en la oscuridad: una canción de cuna que se apaga de a poquito, la voz suave de mis padres repitiendo mi nombre, la melodía de una cajita de música tocando infinitamente “Para Elisa”, esa bailarina de plástico danzando hasta el cansancio sobre un piso de espejos, una fiebre tenaz que no cesa, la mano tibia de mi madre sobre mi frente ahuyentándola.
Las fechas no importan, pues todo sucede de manera vertiginosa. De qué sirve saber que nací aproximadamente a las 17 horas de un caluroso diciembre del año 1978 y que era domingo. Fui el segundo de tres hermanos y me tomé muy en serio eso de ser el “segundo”. Ya de chico me gustaban los días lluviosos, esa finita tristeza de las gotas de agua; el cielo anaranjado de los atardeceres helados de invierno, las delgadas hojas de la Biblia, el color de las diapositivas observadas a trasluz.
Ayer nomás, todo parecía tan nuevo y brillante. Un regalo sin abrir bajo el arbolito de Navidad, el pastito y el agua para los camellos la noche de reyes, el olor de la Billiken recién comprada, los partidos de fútbol que podían durar días, una amistad a prueba de balas con los chicos del barrio.
Los hechos ahora se vuelven borrosos, difusos, como si los estuviese viendo detrás de un vidrio empañado. Me veo transitando la adolescencia, rabioso ante la nada, ocupando un cuerpo que se me hacía cada vez más ajeno y con esa timidez a flor de piel que intentaba disimular con una máscara de fingida seguridad. Era el tiempo de la secundaria, el uniforme celeste y la corbata de tela azul, el tiempo de los besos con prisa y el sexo urgente, la época del deslumbramiento del primer amor. Y lo que se graba a fuego en el corazón casi nunca registra espacio ni tiempo: dedos femeninos que se entrelazan con los míos, como enredaderas; el ardor ingenuo de mis mejillas tras robarle un beso, su mirada helada atravesándome por última vez. Cuando el silencio se apoderó de todas las cosas. Cuando el silencio tomó de rehén a mi voz. Entonces la soledad que volvía una y otra vez a tocar a mi puerta, esa soledad nunca buscada, pero que irremediablemente terminaba por encontrarme.
De manera despareja, a los tropezones, avanzo hacia una madurez conseguida más por inercia que por voluntad propia. Y todo esto que digo, todo lo que ahora sale a flote, como restos de un naufragio, me empujan hacia arriba y adelante, de alguna manera me modelan y me delimitan. Debo reconocer que soy una suma de acontecimientos pasados; vengo a ser el resultado de las decisiones —buenas o malas— que tomé y los caminos que escogí y que me trajeron a este presente que hoy vivo.
No pretendo hacer un recorrido exacto por los sucesos que marcaron mi existencia, ni tampoco una cronología detallada de los eventos más importantes que tuvieron lugar en mi vida. Esto más bien es un esbozo, el boceto de una autobiografía que se va dibujando de a poco, que se va desenvolviendo mientras la escribo.
Siento que todavía hay páginas en blanco por llenar. Un hilo de frío recorre mi espina. Pienso que es el futuro el que me roza con uno de sus dedos. Me levanto de la silla para estirar las piernas y desechar esta idea absurda. Observo mi brazo y sonrío. Piel de gallina.
Ahora que me siento a escribir, estos recuerdos comienzan a llegar de manera desordenada, tumultuosa, golpeándose unos con otros, arremolinándose en el umbral de la memoria. Entonces lo que recibo son siempre sensaciones, fragmentos, retazos de historia, pequeños detalles que iluminan débilmente el presente; flashes en la oscuridad: una canción de cuna que se apaga de a poquito, la voz suave de mis padres repitiendo mi nombre, la melodía de una cajita de música tocando infinitamente “Para Elisa”, esa bailarina de plástico danzando hasta el cansancio sobre un piso de espejos, una fiebre tenaz que no cesa, la mano tibia de mi madre sobre mi frente ahuyentándola.
Las fechas no importan, pues todo sucede de manera vertiginosa. De qué sirve saber que nací aproximadamente a las 17 horas de un caluroso diciembre del año 1978 y que era domingo. Fui el segundo de tres hermanos y me tomé muy en serio eso de ser el “segundo”. Ya de chico me gustaban los días lluviosos, esa finita tristeza de las gotas de agua; el cielo anaranjado de los atardeceres helados de invierno, las delgadas hojas de la Biblia, el color de las diapositivas observadas a trasluz.
Ayer nomás, todo parecía tan nuevo y brillante. Un regalo sin abrir bajo el arbolito de Navidad, el pastito y el agua para los camellos la noche de reyes, el olor de la Billiken recién comprada, los partidos de fútbol que podían durar días, una amistad a prueba de balas con los chicos del barrio.
Los hechos ahora se vuelven borrosos, difusos, como si los estuviese viendo detrás de un vidrio empañado. Me veo transitando la adolescencia, rabioso ante la nada, ocupando un cuerpo que se me hacía cada vez más ajeno y con esa timidez a flor de piel que intentaba disimular con una máscara de fingida seguridad. Era el tiempo de la secundaria, el uniforme celeste y la corbata de tela azul, el tiempo de los besos con prisa y el sexo urgente, la época del deslumbramiento del primer amor. Y lo que se graba a fuego en el corazón casi nunca registra espacio ni tiempo: dedos femeninos que se entrelazan con los míos, como enredaderas; el ardor ingenuo de mis mejillas tras robarle un beso, su mirada helada atravesándome por última vez. Cuando el silencio se apoderó de todas las cosas. Cuando el silencio tomó de rehén a mi voz. Entonces la soledad que volvía una y otra vez a tocar a mi puerta, esa soledad nunca buscada, pero que irremediablemente terminaba por encontrarme.
De manera despareja, a los tropezones, avanzo hacia una madurez conseguida más por inercia que por voluntad propia. Y todo esto que digo, todo lo que ahora sale a flote, como restos de un naufragio, me empujan hacia arriba y adelante, de alguna manera me modelan y me delimitan. Debo reconocer que soy una suma de acontecimientos pasados; vengo a ser el resultado de las decisiones —buenas o malas— que tomé y los caminos que escogí y que me trajeron a este presente que hoy vivo.
No pretendo hacer un recorrido exacto por los sucesos que marcaron mi existencia, ni tampoco una cronología detallada de los eventos más importantes que tuvieron lugar en mi vida. Esto más bien es un esbozo, el boceto de una autobiografía que se va dibujando de a poco, que se va desenvolviendo mientras la escribo.
Siento que todavía hay páginas en blanco por llenar. Un hilo de frío recorre mi espina. Pienso que es el futuro el que me roza con uno de sus dedos. Me levanto de la silla para estirar las piernas y desechar esta idea absurda. Observo mi brazo y sonrío. Piel de gallina.
Autobiografía de Gabriel Hoyos
“Impulsos Aleatorios”
En ocasiones el sol no es el preludio de un buen día, por eso yo me inspiro de noche para retrotraerme y montarme al desconcierto en cierta medida o tal vez para a embriagar algún sentimiento. No dejan de entrar en la mente como recuerdo minucioso, imágenes infotografiables pero instantáneas de lo vivido. Como la de mis padres, mis abuelos, los hermanos, las reuniones con los amigos y hasta las de los perros de la casa que nos acompañaron y otros que nos siguen acompañando.
Los astros se complotaron para darme a luz un 14 de febrero del 89, en una noche con calor me imagino, propia de los veranos santiagueños, quizá por esa fecha las parejas de novios quedaban hasta mas tarde alargando el día de los enamorados, o como a mi me gusta llamarlo mejor “El día del Amor”; aunque por dentro a veces crea que son meros inventos para vender en los negocios, o para hacernos sentir mal a las personas que no tenemos pareja.
El mayor de cuatro hermanos siempre lleva como una responsabilidad extra, la de ser “el mayor” o como sinónimo de esto la de ser “el ejemplo” en todo caso. Así creo que comenzaron mis años cargando una mochila con expectativas de padres que tenían un hijo por primera vez.
Estos primeros años marcan, dejan una huella, penetran en la personalidad. Yo dejaba que las cosas se resbalen, que el tiempo pase sin hacerme mucho problema. Y entre sueño y sueño a menudo luchaba con la gran timidez que me hacía sombra, que revoloteaba a mi alrededor como custodiándome en cada acción que realizaba.El jardín de infantes me parecía la casa del horror, o un tren fantasma lleno de personajes contrarios y cuando llegaba la hora de volver a las casas, estoy seguro que me adueñaba del alivio. Me costaba un esfuerzo muy grande adaptarme a cosas nuevas. Como en el colegio, creo que hasta hace no mucho me siguió constando entrar en confianza.
Tímido sí pero adicto a los dulces también, no comía ni como cebolla porque no me gusta, no como nada con ajo porque deja aliento desagradable, la coca cola es la mejor bebida y la sigo tomando. Los helados, las pizzas, los alfajores y un sinfín de cosas eran las que me gustaban y para las que no tenía vergüenza en absoluto.
¿Qué se siente ser un ex tímido? ¿Qué se siente haber dejado a tu ex abandonada sin decirle adiós? A decir verdad se siente muy bien, y sobre todo cuando tu ex te hacía mucho mal, te impedía crecer. Ya no soy tímido. Le dejé la puerta abierta y la invité a retirarse.
En los tiempos libres. Ya desde chico se denotaban mis habilidades para el dibujo. Rayaba las paredes por todos lados, habré dibujado patitos que seguían a su mamá pata a los tres años. O más adelante robots tecnológicos creados por mi ingenio. A ver cual es el robot más grande y cual tiene más poderes para vencer a los demás. Más tarde me fascinó el detalle, la pintura y los dibujos más complejos podían pasar por mis manos.
De niño también habré soñado andar en patineta como Bart Simpson, pero nunca pude lograr algo parecido, hasta pedalear la bicicleta sin ruedas a los costados unos años más tarde con la suerte de no haberme caído tanto.
Alguien bien dijo que los amigos son la familia que uno elige, y es verdad en parte, aunque creo que a mis amigos no los elegí, sino que ellos me eligieron a mí. En el barrio, en el colegio y esos primeros años que uno nunca termina de olvidar, formé amigos que hasta el día de hoy en algunas fechas ya sea el día del amigo o como suele pasar en el último año de la secundaria, se los aprecia un poco mas de lo habitual y pensamos que verlos poco o nunca más seria de lo peor.
Sin entrar en detalles lineales o cronológicos, porque hay tantos recuerdos que no acuden a la memoria con fluidez, creo que lo más importante de todo esto es rescatar lo esencial de cada cosa, creo que lo principal es reconocer lo bueno sin hacer mucho hincapié en lo negativo por lo que todos pasamos. Yo soy un afortunado, no hay muchas cosas negativas para contar, más que dolores intensos de cabeza por distintas razones que pasan de una vez y para siempre. Tan solo recurrir a una aspirina como opción para calmar la pesadumbre momentánea.
La música ayuda mucho, fue y es mi cable a tierra sin dudas. Pensaba que ese descubrimiento devenido en adicción a la música me iba a exterminar. Querer cuanto antes volver a casa para escuchar una canción que tenia dando vueltas en mi cabeza, cantar mientras se podía y tenía ganas, y hasta asociarlas con letras o canciones a cada chica que me gustaba.“Aflójate, sonríe fugazMi cuerpo astral tomará tu ser.
Incierta pasión nace en mi almaPresintiendo un oyente ideal.
Prolongaré mi sonido azulPor los parlantes te iré a buscar” Es el remedio infalible para un espasmo, un zumbido, vidrios rotos de mis nervios y de mi oido, que se revelaban muchas veces, en mi ansiedad y el pensamiento. Son meros juegos de mente con una sensacion de vértigo incluida.
Casi sin querer y casi sin pensar demasido ya me egresaba del secuandario, y el idealismo me llevo a estudiar abogacia y todo lo que eso implica: “estudiar abogacia”. Me costó dos años de mi vida darme cuenta, que estudiar derecho no correspondía con mi persona. Que no satisfacía mis ideales, mis aspiraciones personales y hasta me di cuenta que mi moral corría riesgo de ser atentada.
Yo no pretendo mucho, no exijo más de lo que las personas pueden dar, me mantengo con normas de conducta fijas que son la honestidad y el respeto para una buena convivencia y la justicia como frutilla de postre que enarbola un sentimiento a satisfacer.
Me gustaría no andar tanto a media maquina, y dejar de pensar un poco para hacer más como meta a corto plazo. Hoy tengo 20 años y estudio comunicación social. Ahora me gusta el invierno un poco más que el verano y el gris de las calles y los edificios y las casas. Disfruto de ver personas que caminan solas. Me imagino sus historias. Disfruto de caminar solo con las manos en los bolsillos, bien abrigado al atardecer, casi de noche.
Algo tan simple como emitir, en cada esquina antes de cruzar la calle, una bocanada de aire caliente en medio de tanto frío, que nos araña el alma con tantos desintereses y desencuentros.No resulta escapar de mí si huyo en la misma dirección. Necesito pensar en mi mundo y estoy seguro que mi historia personal mañana tendrá otro nombre. Y que también se me va a ocurrir alguna otra idea que supere a la anterior.
En ocasiones el sol no es el preludio de un buen día, por eso yo me inspiro de noche para retrotraerme y montarme al desconcierto en cierta medida o tal vez para a embriagar algún sentimiento. No dejan de entrar en la mente como recuerdo minucioso, imágenes infotografiables pero instantáneas de lo vivido. Como la de mis padres, mis abuelos, los hermanos, las reuniones con los amigos y hasta las de los perros de la casa que nos acompañaron y otros que nos siguen acompañando.
Los astros se complotaron para darme a luz un 14 de febrero del 89, en una noche con calor me imagino, propia de los veranos santiagueños, quizá por esa fecha las parejas de novios quedaban hasta mas tarde alargando el día de los enamorados, o como a mi me gusta llamarlo mejor “El día del Amor”; aunque por dentro a veces crea que son meros inventos para vender en los negocios, o para hacernos sentir mal a las personas que no tenemos pareja.
El mayor de cuatro hermanos siempre lleva como una responsabilidad extra, la de ser “el mayor” o como sinónimo de esto la de ser “el ejemplo” en todo caso. Así creo que comenzaron mis años cargando una mochila con expectativas de padres que tenían un hijo por primera vez.
Estos primeros años marcan, dejan una huella, penetran en la personalidad. Yo dejaba que las cosas se resbalen, que el tiempo pase sin hacerme mucho problema. Y entre sueño y sueño a menudo luchaba con la gran timidez que me hacía sombra, que revoloteaba a mi alrededor como custodiándome en cada acción que realizaba.El jardín de infantes me parecía la casa del horror, o un tren fantasma lleno de personajes contrarios y cuando llegaba la hora de volver a las casas, estoy seguro que me adueñaba del alivio. Me costaba un esfuerzo muy grande adaptarme a cosas nuevas. Como en el colegio, creo que hasta hace no mucho me siguió constando entrar en confianza.
Tímido sí pero adicto a los dulces también, no comía ni como cebolla porque no me gusta, no como nada con ajo porque deja aliento desagradable, la coca cola es la mejor bebida y la sigo tomando. Los helados, las pizzas, los alfajores y un sinfín de cosas eran las que me gustaban y para las que no tenía vergüenza en absoluto.
¿Qué se siente ser un ex tímido? ¿Qué se siente haber dejado a tu ex abandonada sin decirle adiós? A decir verdad se siente muy bien, y sobre todo cuando tu ex te hacía mucho mal, te impedía crecer. Ya no soy tímido. Le dejé la puerta abierta y la invité a retirarse.
En los tiempos libres. Ya desde chico se denotaban mis habilidades para el dibujo. Rayaba las paredes por todos lados, habré dibujado patitos que seguían a su mamá pata a los tres años. O más adelante robots tecnológicos creados por mi ingenio. A ver cual es el robot más grande y cual tiene más poderes para vencer a los demás. Más tarde me fascinó el detalle, la pintura y los dibujos más complejos podían pasar por mis manos.
De niño también habré soñado andar en patineta como Bart Simpson, pero nunca pude lograr algo parecido, hasta pedalear la bicicleta sin ruedas a los costados unos años más tarde con la suerte de no haberme caído tanto.
Alguien bien dijo que los amigos son la familia que uno elige, y es verdad en parte, aunque creo que a mis amigos no los elegí, sino que ellos me eligieron a mí. En el barrio, en el colegio y esos primeros años que uno nunca termina de olvidar, formé amigos que hasta el día de hoy en algunas fechas ya sea el día del amigo o como suele pasar en el último año de la secundaria, se los aprecia un poco mas de lo habitual y pensamos que verlos poco o nunca más seria de lo peor.
Sin entrar en detalles lineales o cronológicos, porque hay tantos recuerdos que no acuden a la memoria con fluidez, creo que lo más importante de todo esto es rescatar lo esencial de cada cosa, creo que lo principal es reconocer lo bueno sin hacer mucho hincapié en lo negativo por lo que todos pasamos. Yo soy un afortunado, no hay muchas cosas negativas para contar, más que dolores intensos de cabeza por distintas razones que pasan de una vez y para siempre. Tan solo recurrir a una aspirina como opción para calmar la pesadumbre momentánea.
La música ayuda mucho, fue y es mi cable a tierra sin dudas. Pensaba que ese descubrimiento devenido en adicción a la música me iba a exterminar. Querer cuanto antes volver a casa para escuchar una canción que tenia dando vueltas en mi cabeza, cantar mientras se podía y tenía ganas, y hasta asociarlas con letras o canciones a cada chica que me gustaba.“Aflójate, sonríe fugazMi cuerpo astral tomará tu ser.
Incierta pasión nace en mi almaPresintiendo un oyente ideal.
Prolongaré mi sonido azulPor los parlantes te iré a buscar” Es el remedio infalible para un espasmo, un zumbido, vidrios rotos de mis nervios y de mi oido, que se revelaban muchas veces, en mi ansiedad y el pensamiento. Son meros juegos de mente con una sensacion de vértigo incluida.
Casi sin querer y casi sin pensar demasido ya me egresaba del secuandario, y el idealismo me llevo a estudiar abogacia y todo lo que eso implica: “estudiar abogacia”. Me costó dos años de mi vida darme cuenta, que estudiar derecho no correspondía con mi persona. Que no satisfacía mis ideales, mis aspiraciones personales y hasta me di cuenta que mi moral corría riesgo de ser atentada.
Yo no pretendo mucho, no exijo más de lo que las personas pueden dar, me mantengo con normas de conducta fijas que son la honestidad y el respeto para una buena convivencia y la justicia como frutilla de postre que enarbola un sentimiento a satisfacer.
Me gustaría no andar tanto a media maquina, y dejar de pensar un poco para hacer más como meta a corto plazo. Hoy tengo 20 años y estudio comunicación social. Ahora me gusta el invierno un poco más que el verano y el gris de las calles y los edificios y las casas. Disfruto de ver personas que caminan solas. Me imagino sus historias. Disfruto de caminar solo con las manos en los bolsillos, bien abrigado al atardecer, casi de noche.
Algo tan simple como emitir, en cada esquina antes de cruzar la calle, una bocanada de aire caliente en medio de tanto frío, que nos araña el alma con tantos desintereses y desencuentros.No resulta escapar de mí si huyo en la misma dirección. Necesito pensar en mi mundo y estoy seguro que mi historia personal mañana tendrá otro nombre. Y que también se me va a ocurrir alguna otra idea que supere a la anterior.
lunes, 18 de mayo de 2009
MURIO MARIO BENEDETTI
SIEMPRE LO RECORDAREMOS
Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Uruguay. Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farugia, quienes lo bautizaron con cinco nombres, siguiendo sus costumbres italianas.
Residió en Paso de los Toros junto a su familia durante sus primeros dos años de edad, para luego trasladarse con ellos a Tacuarembó por asuntos de negocios. Luego de una fallida estadía en ese sitio (donde fueron víctimas de una estafa[2] ), la familia se trasladó a Montevideo, cuando Mario Benedetti tenía cuatro años de edad. En 1928 inicia sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo, de donde es retirado en 1933. En consecuencia, ingresa al Liceo Miranda por un año. En 1934 hace ingreso a la Escuela Raumsólica de Logosofía. Sus estudios secundarios los realizó de manera incompleta en 1935, en el Liceo Miranda, para continuar de manera libre, por problemas económicos. Desde los catorce años trabajó en la empresa Will L. Smith, S.A., repuestos para automóviles.
Entre 1938 a 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, Argentina.
Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Uruguay. Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farugia, quienes lo bautizaron con cinco nombres, siguiendo sus costumbres italianas.
Residió en Paso de los Toros junto a su familia durante sus primeros dos años de edad, para luego trasladarse con ellos a Tacuarembó por asuntos de negocios. Luego de una fallida estadía en ese sitio (donde fueron víctimas de una estafa[2] ), la familia se trasladó a Montevideo, cuando Mario Benedetti tenía cuatro años de edad. En 1928 inicia sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo, de donde es retirado en 1933. En consecuencia, ingresa al Liceo Miranda por un año. En 1934 hace ingreso a la Escuela Raumsólica de Logosofía. Sus estudios secundarios los realizó de manera incompleta en 1935, en el Liceo Miranda, para continuar de manera libre, por problemas económicos. Desde los catorce años trabajó en la empresa Will L. Smith, S.A., repuestos para automóviles.
Entre 1938 a 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, Argentina.
domingo, 17 de mayo de 2009
BIENVENIDOS A LOS ALUMNOS DEL INGRESO 2009
Hola a todos ustedes, este año estaremos a cargo de la materia, la Profesora Romina Pereyra y quien escribe, Fernanda Raschi, esperamos compartir muchas experiencias juntos, tanto en las clases como aqui, nuestro lugar de encuentro.
lunes, 3 de noviembre de 2008
ENCUENTRO DE REVISTAS INDEPENDIENTES Y COMUNICACION ALTERNATIVA
DESDE MISIONES NOS ENVIAN ESTA INFORMACION
Hola gente! Como les va? les escribimos para invitarlxs a participar del 1er Encuentro de Revistas Independientes y Comunicación Alternativa de Misiones y el Nordeste. La participación es libre y gratuita.Se realizará el 27 de noviembre en el Aula Magna de la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales de la Universidad Nacional de Misiones (Unam). Dirección: Calle Tucumán entre Colón y San Lorenzo.Empieza a las 9 de la mañana y se extiende hasta las 20.Aparte de la feria de publicaciones, habrá charlas técnicas sobre edición, impresión, etc.Y paneles sobre multimedios, monopolios de información y el ocaso de la ley de radiodifusión.La importancia del patrimonio arquitectónico como signo de identidad. y "el dibujo vs la palabra. Menchi Sábat, el dibujante cuasi mafioso". Entre otros temas, Incluso, ustedes pueden dar una charla, si así lo desean.Los que vengan de otras provincias se pueden quedar en la casa de los organizadores, pero, para evitar que sean escasos los colchones, sería mejor si pueden traer bolsas de dormir, por las dudas.El tema de pasajes, está semi-asegurado, es en tren, para lo que tendrían que enviar con el mayor tiempo de antelación sus datos: nombre, apellido, dni, lugar de procedencia y organización y/o revista de la que forman parte. Pero, la cosa es así: el cupo de pasajes es acotado.bueno, saludos!!para más info pueden escribir a esta dirección de correo (http://ar.mc388.mail.yahoo.com/mc/compose?to=ericateinforma@gmail.com) o visitar http://ericademisiones.wordpress.com/ o al celular 03752 15723600
jueves, 23 de octubre de 2008
RECURSOS EN LA WEB: CENTRO NUEVA TIERRA
Me parece interesante que consulten esta pagina, porque pertenece a una de las organizaciones mas interesantes, ya que es una ONG de Comunicacion y trabaja en el campo de la comunicacion Alternativa, Comunitaria y Popular.
http://www.nuevatierra.org.ar/web2008/index.shtml
http://www.nuevatierra.org.ar/web2008/index.shtml
lunes, 20 de octubre de 2008
NECESITAMOS UNA LEY DE RADIODIFUSION URGENTE
DEJA TU COMENTARIO EN ESTE BLOG, PARTICIPA, NO TE QUEDES AFUERA
martes, 14 de octubre de 2008
OBSERVATORIO DE LA DISCRIMINACION EN RADIO Y TELEVISION
El Observatorio de la Discriminación en Radio y Televisión es un espacio de cooperación institucional conformado por el Comité Federal de Radiodifusión (COMFER), el Instituto Nacional contra la Discriminación, la Xenofobia y el Racismo (INADI) y el Consejo Nacional de la Mujer (CNM).
http://www.obserdiscriminacion.gov.ar/
http://www.obserdiscriminacion.gov.ar/
EL OFCOM (Oficina de Comunicacion)
OFCOM (Oficina de Comunicacion del Reino Unido) Es la equivalente al COMFER en Argentina.
Organismo Publico Independiente del Estado que hace un seguimiento cuidadoso de la television publica y privada.
Tenerla presente como ejemplo, su acceso directo traducido es:
http://translate.google.com.ar/translate?hl=es&sl=en&u=http://www.ofcom.org.uk/&sa=X&oi=translate&resnum=1&ct=result&prev=/search%3Fq%3Dofcom%26hl%3Des
Organismo Publico Independiente del Estado que hace un seguimiento cuidadoso de la television publica y privada.
Tenerla presente como ejemplo, su acceso directo traducido es:
http://translate.google.com.ar/translate?hl=es&sl=en&u=http://www.ofcom.org.uk/&sa=X&oi=translate&resnum=1&ct=result&prev=/search%3Fq%3Dofcom%26hl%3Des
viernes, 10 de octubre de 2008
Sinopsis del cuento " EL GATO NEGRO", de Edgar Allan Poe.
En este cuento de terror, relatado en primera persona, el autor describe de qué manera la relación de un hombre con su mascota y un odio inexplicable hacia ella, termina por convertir su vida en un infierno.La historia gira en torno a la vida doméstica de éste hombre (sin identidad), el cual al principio tenía una buena relación con su esposa, y sus mascotas, ya que ambos compartían el gusto de cuidar de ellas. Pero su debilidad por el alcohol llevó a convertirlo en una persona irritable y violenta. Con el pasar del tiempo su temperamento lo volvió indiferente a los sentimientos ajenos, y quienes lo rodeaban sufrieron las consecuencias.
En su vida diaria, el hombre había comenzado a cambiar de carácter, maltrataba a su mujer e incluso sentía rechazo por el gato, sentimiento que lo tenía confundido ya que hasta hace un tiempo había sido una persona que agradaba de la compañía de este animal. El primer episodio sucedió una noche en la que el protagonista retornaba alcoholizado a su hogar, y saludó a su gato como de costumbre, pero éste intentó evitarlo y le mordió la mano. Luego el hombre sumido en alguna extraña maldad, " una furia demoníaca" con un cortaplumas y, sin pensarlo dos veces, le desprendió un ojo al animal.
El segundo hecho aberrante sucedió una mañana, en la que sólo por hacer daño, según sus explicaciones (ya que eran comunes en él estos ataques de ira, odio, intolerancia) tomó al gato por el pescuezo y lo ahorcó, colgándolo en un árbol del jardín. Aquella misma noche su casa quedó devastada por un incendio, que sólo dejó intacta una pared divisoria, en la cual quedó plasmada la figura de un gato ahorcado, imagen que lo horrorizó. Al tiempo, y con el remordimiento atormentándolo, el hombre siguió ahogando sus penas en el alcohol, y en su mente pensaba en encontrar una mascota idéntica a aquella que hasta hace un tiempo vivía en la casa. Una noche en una taberna le pareció ver una mancha negra sobre un tonel de ginebra. Se acercó y la tocó con la mano. Era un gato negro igual a Plutón, salvo por el detalle de una mancha blanca y de forma indefinida que tenía en su pecho. Continuó acariciándolo hasta que el gato sintió confianza y luego cuando emprendía el camino a su casa, el animal lo acompañó. Mientras que su mujer se sentía encantada con la compañía del gato, el hombre comenzó a sentir una gran antipatía por éste. El cariño que el gato le prodigaba le producía fatiga y disgusto. Con el correr de los días, el hombre enloqueció no sólo por descubrir que este felino era también tuerto como Plutón, sino porque esa mancha indefinida al principio, era la fiel imagen de un patíbulo. Sintió que su alma no tenía descanso, y lo único que pensaba era en hacerle daño al animal. El tercer episodio de horror sucedió cierto día que el hombre descendía con su mujer al sótano de la casa, cuando el gato los siguió por atrás y se interpuso en su marcha, haciéndolo tropezar. Exasperado por el enojo tomó un hacha y se dispuso a matar al gato, pero su intento quedó truncado cuando la mujer detuvo el trayecto del arma con su mano. Impulsado por una "furia más que demoníaca" se zafó de los brazos de su esposa y le hundió el hacha en la cabeza. Luego, sin sentir culpa y a "sangre fría" se entregó a la tarea de esconder el cadáver. Para ello, pensó en varias cosas, hasta que al final se le ocurrió "emparedar" el cuerpo en una de las paredes del sótano, tal como hacían los monjes de la edad media. Una vez que hubo escondido el cadáver se dispuso a buscar al gato, que no aparecía desde aquel día, pero no lo encontró. Convencido de que el animal había escapado asustado, vivió un par de días de "tranquilidad", y recibió a los policías que venían a inspeccionar cada rincón de la casa sin inquietarse. Cuando los oficiales satisfechos estaban por marcharse del sótano, la alegría del triunfo no le permitió quedarse callado e hizo un comentario sobre la solidez de las paredes de su casa. Golpeó con el bastón la pared donde se encontraba escondido el cuerpo, y desde adentro se oyó un grito estremecedor. Inmediatamente los policías rompieron la pared, que cayó de inmediato dejando ver el cadáver corrompido de la mujer, y en su cabeza el gato tuerto, con su boca abierta, cuyo aullido terminó por entregar al hombre a los verdugos.
Traducción del cuento: Julio Cortázar
ANABELLE NASSIF LOPEZ.
Último adiós al intelectual y escritor Nicolás Casullo.
PÉRDIDA
Desde el miércoles estaba internado en Buenos Aires
Fue víctima de un cáncer de pulmón. Tuvo una larga y reconocida trayectoria como intelectual.
Estaba casado con una santiagueña.
Nicolás Casullo falleció a los 64 años víctima de un cáncer de pulmón.
PÉRDIDA
Desde el miércoles estaba internado en Buenos Aires
Último adiós al intelectual y escritor Nicolás Casullo. Fue víctima de un cáncer de pulmón. Tuvo una larga y reconocida trayectoria como intelectual. Estaba casado con una santiagueña.
El intelectual, escritor y docente Nicolás Casullo falleció ayer en esta capital, a los 64 años, y sus restos son velados en la Biblioteca Nacional. Nacido en Buenos Aires en 1944, Casullo era escritor, ensayista, novelista, docente de la carrera de Comunicación Social en la UBA, además de la Universidad de Quilmes, y director de la revista “Pensamiento de los Confines”. Casullo estaba casado con la reconocida docente universitaria santiagueña Ana María Amado Yocca, que se desempeñaba como rectora de la Universidad de Arte y Cine en la UBA y que además recientemente revalidó su título en Holanda, donde se doctoró en “Cine y Política”. Una de las primeras repercusiones de su fallecimiento provino del decano de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA, Federico Schuster. “Es una enorme tristeza porque se trata de una persona entrañable a la que aprendí a querer mucho, un gran profesor de nuestra facultad y un gran intelectual”, dijo Schuster, quien destacó la “estatura humana y envergadura intelectual” de Casullo y afirmó que era “un lujo poder leerlo”. Exiliado Como otros tantos intelectuales del país, Casullo debió exiliarse en noviembre de 1974. Su primer destino fue Cuba, por cuatro meses. Caracas fue su segundo destino en 1975. En 1976 viajó a México, donde vivió hasta el año 1983. En ese año regresó al país. Entre sus novelas se cuentan: “Para hacer el amor en los parques” (1970), “El frutero de los ojos radiantes” (1984) y “La cátedra” (2000). Entre sus ensayos: “La comunicación, una democracia difícil”(1986), “El debate modernidad-posmodernidad” (1988), “Viena del 900: la remoción de lo moderno” (1992), “Itinerarios de la modernidad” (1996), “Modernidad y cultura crítica” (1998), y “Palabras a destiempo” (1999). Su último libro fue “Las Cuestiones”, del año pasado, donde analizó el fenómeno del populismo en América Latina y recorrió las vanguardias políticas de los años sesenta y las distintas formas de la memoria que reflexionan sobre aquel tiempo.
FUENTE: EL LIBERAL /10 DE OCTUBRE DE 2008
lunes, 6 de octubre de 2008
Comentario de una novela “CRUZAR LA NOCHE”
Novela de Alicia Barberis sobre una historia real, que la ubica en San José del Rincón, Santa Fe. Cuenta un hecho real en la dictadura militar. Es un libro donde entremezcla situaciones de si propia vida.
Mariana era la nena consentida de “sus padres”, bonita de pelo rubio y ojos verdes que captaban la atención de todos a su alrededor. Mauricio (el papá), militar retirado, con una fuerte participación en la dictadura, sufrió una grave enfermedad por la cual tenia que ir al exterior.
Su hija tenia que ir a la provincia de Santa fe, donde ya sus fallecidos “abuelos” tenían una finca llamada “palma sola”. Ella quedaría a cuidado de una tía hippie española que venía al país para reencontrarse con su familia.
Cuando Mariana llegó a la Terminal del pueblo y se encontró con su tío, jamás se imaginó que su vida daría una gran vuelta, un giro de 180°. En el trayecto hasta la estancia, el remis en el que se conducía chocó a un joven motociclista. Bajaron para ayudarlo en ese mismo instante, como también en ese mismo instante ambos se enamoraron al mirarse a los ojos.
Con el transcurso de los días la “nena” comenzó a hacer nuevas amistades, se llevaba bien con todos, salvo con Pablo, el chico del accidente, con el era una pelea constante. Mariana no se sentía cómoda con la vida del campo, con las costumbres. Sus salidas en el Sur eran a bares y en autos importados. Pero solo el tiempo fue acostumbrándola y acomodándola al campo.
Mariana comenzó a darse cuenta que sus peleas con Pablo no eran mas que por amor. Con el tiempo entablaron una fuerte relación que marcaría la vida de ella para siempre. Mientras, seguía comunicándose con sus padres por cartas, ya habían pasado siete meses de su viaje al exterior.
Un día Pablo, estando en su casa encontró una foto del día del egreso del secundario de su madre y le llamó la atención una mujer muy parecida a Mariana. El preguntó a su madre por ella, y esta le contestó que era una compañera que se llamaba Marina, desaparecida durante el proceso militar.
A Pablo le resultó extraño y se lo contó a Mariana, quien comenzó una investigación ya que se acordaba de n haber visto nunca fotos de su madre embarazada a demás de que en su casa ese tema casi no se hablaba. Luego de un tiempo de investigación llegó a la provincia de Buenos Aires, donde se contactó con las Abuelas de Plaza de Mayo, les contó lo que sucedía. Mariana contaba con el apoyo de su tía Ana, quien había sido engañada durante muchos años.
Duramente luego de noches de investigación Mariana descubrió que sus padres no eran sus padres. Que sus verdaderos padres se llamaban Nora y Marcos, ambos desaparecidos en la época militar. Cuando Mauricio y Mercedes, padres secuestradores de Mariana, llegaron de Estados Unidos. Mauricio estaba muy envejecido, en sillas de ruedas. Mariana intentó enfrentarlo pero su madre no la dejó y la obligó a volverse con ellos por la enfermedad de su padre. Pero cuando llegaron ella no soportó más y sin miedo los enfrentó. Por 17 años la habían engañado. Luego de una fuerte discusión Mariana se encerró en su cuarto a llorar. Al día siguiente Mercedes fue a llevar el desayuno en su habitación, pero Mariana no estaba, había dejado una nota en la que decía que no podía aguantar mas esa gran mentira, que no podía vivir con personas como ellos tan crueles. Mariana se iba a Santa Fe, donde había personas que la querían de verdad.
Así termina esta historia con el reencuentro de Mariana con pablo y su tía, Ana.
GRUPO: FIAD, CARABAJAL, RAGO, RUIZ
Mariana era la nena consentida de “sus padres”, bonita de pelo rubio y ojos verdes que captaban la atención de todos a su alrededor. Mauricio (el papá), militar retirado, con una fuerte participación en la dictadura, sufrió una grave enfermedad por la cual tenia que ir al exterior.
Su hija tenia que ir a la provincia de Santa fe, donde ya sus fallecidos “abuelos” tenían una finca llamada “palma sola”. Ella quedaría a cuidado de una tía hippie española que venía al país para reencontrarse con su familia.
Cuando Mariana llegó a la Terminal del pueblo y se encontró con su tío, jamás se imaginó que su vida daría una gran vuelta, un giro de 180°. En el trayecto hasta la estancia, el remis en el que se conducía chocó a un joven motociclista. Bajaron para ayudarlo en ese mismo instante, como también en ese mismo instante ambos se enamoraron al mirarse a los ojos.
Con el transcurso de los días la “nena” comenzó a hacer nuevas amistades, se llevaba bien con todos, salvo con Pablo, el chico del accidente, con el era una pelea constante. Mariana no se sentía cómoda con la vida del campo, con las costumbres. Sus salidas en el Sur eran a bares y en autos importados. Pero solo el tiempo fue acostumbrándola y acomodándola al campo.
Mariana comenzó a darse cuenta que sus peleas con Pablo no eran mas que por amor. Con el tiempo entablaron una fuerte relación que marcaría la vida de ella para siempre. Mientras, seguía comunicándose con sus padres por cartas, ya habían pasado siete meses de su viaje al exterior.
Un día Pablo, estando en su casa encontró una foto del día del egreso del secundario de su madre y le llamó la atención una mujer muy parecida a Mariana. El preguntó a su madre por ella, y esta le contestó que era una compañera que se llamaba Marina, desaparecida durante el proceso militar.
A Pablo le resultó extraño y se lo contó a Mariana, quien comenzó una investigación ya que se acordaba de n haber visto nunca fotos de su madre embarazada a demás de que en su casa ese tema casi no se hablaba. Luego de un tiempo de investigación llegó a la provincia de Buenos Aires, donde se contactó con las Abuelas de Plaza de Mayo, les contó lo que sucedía. Mariana contaba con el apoyo de su tía Ana, quien había sido engañada durante muchos años.
Duramente luego de noches de investigación Mariana descubrió que sus padres no eran sus padres. Que sus verdaderos padres se llamaban Nora y Marcos, ambos desaparecidos en la época militar. Cuando Mauricio y Mercedes, padres secuestradores de Mariana, llegaron de Estados Unidos. Mauricio estaba muy envejecido, en sillas de ruedas. Mariana intentó enfrentarlo pero su madre no la dejó y la obligó a volverse con ellos por la enfermedad de su padre. Pero cuando llegaron ella no soportó más y sin miedo los enfrentó. Por 17 años la habían engañado. Luego de una fuerte discusión Mariana se encerró en su cuarto a llorar. Al día siguiente Mercedes fue a llevar el desayuno en su habitación, pero Mariana no estaba, había dejado una nota en la que decía que no podía aguantar mas esa gran mentira, que no podía vivir con personas como ellos tan crueles. Mariana se iba a Santa Fe, donde había personas que la querían de verdad.
Así termina esta historia con el reencuentro de Mariana con pablo y su tía, Ana.
GRUPO: FIAD, CARABAJAL, RAGO, RUIZ
viernes, 3 de octubre de 2008
lunes, 29 de septiembre de 2008
COMENTARIO SOBRE CUENTOS DE EDGAR ALLAN POE
Edgar Allan Poe (1809-1849) Escritor, poeta y critico romántico estadounidense. Conocido como el maestro universal del relato corto. Además, es considerado el inventor del relato detectivesco y renovador de la novela gótica. Estudio en la universidad de Virginia. Integro el Ejército por un breve lapso. Su obra celebre fue el poema “Cuervo” (1845). En 1847 falleció su mujer y él mismo cayó enfermo; su desastrosa adicción al alcohol y su supuesto consumo de drogas, atestiguado por sus contemporáneos, contribuyó a su temprana muerte en Baltimore, el 7 de octubre de 1849, con 40 años de edad clamando, “Que Dios Salve mi pobre alma”.
“El Corazón Delator”.
Este cuento comienza con un frase: “¡es verdad! he sido y soy terriblemente nervioso; pero ¿por qué afirman que estoy loco? (…) escuché muchas cosas del infierno, ¿cómo puedo estar loco? Escuchen (…) cuán tranquilamente puedo contarles la historia…” y allí comienza contando como sucedieron los hechos, aparentemente, éste sujeto tenía un vecino, un anciano, al que odiaba demasiado, disque por “su ojo”, si su ojo, que lo miraba tan fijamente que parece se sentía desnudo delante suyo, entonces lo asesinó…
Luego de matarlo, trata ocultar el cuerpo de la siguiente forma: primero desmembró el cadáver, cortó la cabeza, los brazos y las piernas; luego sacó los tablones del piso de la habitación y depositó el cadáver debajo, y reconstruyó todo de nuevo, que ningún ojo humano lo podía detectar.
Luego de haber realizado este aberrante hecho, bajó a atender la puerta y allí estaban, unos oficiales de policía, que había ido por que otro vecino escuchó ruidos. El con total normalidad los atendió, ¿porque iba a temer?... pero al colocar las sillas, para que tomaran asientos, no tuvo mejor idea que poner la suya en el mismísimo lugar donde yacía el cuerpo descuartizado, y en su mente, comenzó a sentir “ latidos, zumbidos, dolores de cabeza, empezó a empalidecer”, “ el sonido se hacia cada vez mas fuerte” ¡ no podía soportarlo mas(…) debía gritar o morir(…) villanos-grité-¡ no disimulen mas! ¡Arranquen los tablones! ¡Aquí, aquí! ¡Este es el latido de su horrible corazón!”, de esta manera confesó su asesinato; a pesar de que había hecho todo lo posible para esconderlo, a los ojos humanos, claro, pero su conciencia fue la que “lo delató”.
Marcia Glas
“La carta robada”
Todo comienza en el momento en el que el St. Dupin y Edgar estaban conversando sobre un homicidio sucedido una semana atrás, cuando golpearon la puerta de la habitación, al abrirla se dieron con un efectivo de la policía, quien recurría al lugar para solicitar ayuda a Dupin en un caso de desaparición de una carta, la cual era sumamente importante debido a que contenía información política. La correspondencia fue sustraída de la casa real y vieron al hombre que la sustrajo, y además consideraban poco probable que no la tuviese consigo.
Al cuestionar sobre la veracidad de los datos, el policía respondió que el sujeto debe de ser seguramente el ministro, pues, si esa carta la hubiese tomado otra persona diferente a la que implica la misma, poco a poco irían apareciendo datos que revelarían que la carta esta en manos de terceros y se iría a pique la identidad de personas de la alta esfera de la policía.
Entonces la policía y Dupin fueron a la casa del ministro. El operativo fue llevado a cabo en silencio ya que no querían que el ministro se de por anoticiado de que era el principal sospechoso. Pero después de mucho buscar no encontró nada y convocó a una reunión de amigos para esa noche.
Después de mucho pensar, el prefecto idealizo que el mejor lugar para esconderla hubiese sido un lugar común, es decir: no esconderla. Por ello, Dupin volvió otra vez a la casa del ministro y reviso celosamente toda la habitación hasta que encontró la carta, la cual estaba en un tarjetero que colgaba de un perilla de la chimenea. Luego de divisarla, Dupin procedió a retirarse del lugar, pero dejo su tabaquera, la cual era la excusa para volver al día siguiente.
Ya en la mañana siguiente, Dupin volvió a la casa del ministro por su tabaquera. Estaban conversando, cuando desde afuera oyeron un disparo y gritos. El ministro corrió a la ventana a ver que sucedía y Dupin fue hasta donde la carta y la reemplazo por la replica. Luego de conversar un momento se retiro. Cabe destacar que el hombre que efectúa el disparo fue contratado por Dupin.
Franco Ceballos
“Los crímenes de la calle Morgue”
Dupin vivía en París, junto a su amigo, el narrador de la historia (que no nos dice su nombre). Una noche, paseaban por las calles de la ciudad mientras conversaban. Cuando de repente, ambos dejaron de hablar por unos minutos. Nuestro narrador quedó sorprendido a cerca de un comentario que había hecho Dupin, que lo llevaba a pensar que le había leído la mente, pero Dupin le explicó las asociaciones que había realizado para llegar a lo dicho.
Al otro día, leyendo el diario, se encuentran con la misteriosa muerte de la madre y su hija, ambas fueron encontradas con signos de violencia la noche anterior en su casa, ubicada en la calle Morgue.
No conforme con los testimonios de las personas que encontraron a las mujeres y las escasas averiguaciones policiales, Dupin decidió hacer sus propias investigaciones.
Dupin recurrió al lugar del hecho, y analizo detenidamente cada una de las pistas: el mechón de pelo blanco arrancado desde la raíz, la cuchilla de afeitar ensangrentada, las posibles entradas o salidas, los cadáveres.
Leyendo nuevamente las noticias, un orangután salvaje africano, traído en un barco de mercancías, se había escapado del muelle recientemente. Investigó sobre esa especie y, confirmando sus pesquisas, descubrió que se trataba de un animal extremadamente fuerte.
Tras entrevistar al marinero, pudo concluir que el animal logró escaparse de su jaula, y su dueño lo asustó con el látigo con el que lo castigaba anteriormente. El animal corrió furioso por los barrios hasta llegar a la calle Morgue, donde trepó a la casa en la que se encontraban madre e hija; donde le causó la muerte a una mediante la hoja de afeitar y a la otra ahogándola, mientras el marinero presenciaba aterrado lo sucedido.
Noelia Achával
“Los crímenes de la calle Morgue”
Dupin vivía en París, junto a su amigo, el narrador de la historia (que no nos dice su nombre). Una noche, paseaban por las calles de la ciudad mientras conversaban. Cuando de repente, ambos dejaron de hablar por unos minutos. Nuestro narrador quedó sorprendido a cerca de un comentario que había hecho Dupin, que lo llevaba a pensar que le había leído la mente, pero Dupin le explicó las asociaciones que había realizado para llegar a lo dicho.
Al otro día, leyendo el diario, se encuentran con la misteriosa muerte de la madre y su hija, ambas fueron encontradas con signos de violencia la noche anterior en su casa, ubicada en la calle Morgue.
No conforme con los testimonios de las personas que encontraron a las mujeres y las escasas averiguaciones policiales, Dupin decidió hacer sus propias investigaciones.
Dupin recurrió al lugar del hecho, y analizo detenidamente cada una de las pistas: el mechón de pelo blanco arrancado desde la raíz, la cuchilla de afeitar ensangrentada, las posibles entradas o salidas, los cadáveres.
Leyendo nuevamente las noticias, un orangután salvaje africano, traído en un barco de mercancías, se había escapado del muelle recientemente. Investigó sobre esa especie y, confirmando sus pesquisas, descubrió que se trataba de un animal extremadamente fuerte.
Tras entrevistar al marinero, pudo concluir que el animal logró escaparse de su jaula, y su dueño lo asustó con el látigo con el que lo castigaba anteriormente. El animal corrió furioso por los barrios hasta llegar a la calle Morgue, donde trepó a la casa en la que se encontraban madre e hija; donde le causó la muerte a una mediante la hoja de afeitar y a la otra ahogándola, mientras el marinero presenciaba aterrado lo sucedido.
Noelia Achával
lunes, 4 de agosto de 2008
LA VISITA DE LA SEMANA
El jueves 7 de agosto nos visitara el Alejandro Jozami, el es Tecnico en Comunicacion Social con orientacion en audiovisual y es el creador del Cine Club Melies un espacio que permite a los amantes del cine ver peliculas de coleccion, actuales y debatir e intercambiar oponiones sobre el tema, en esta oportunidad esta invitado para hablar sobre el genero de ficcion y poder intercambiar con la clase sus conocimientos y de esta forma incluir en su trabajo practico lo trabajado en clases.
Para conocerlo mas los interesados pueden ingresar a su blog http://cineclubmelies.blogspot.com
Para conocerlo mas los interesados pueden ingresar a su blog http://cineclubmelies.blogspot.com
LA VUELTA A CLASES
Hola a todos, nuevamente estamos en carrera, este es el ultimo tramo del año asique hay que ponerle muchas ganas, nuevas materias, nuevos profesores, nuevos desafios.
Quiero recordarles que la tarea no es para nada facil, pero que estamos todos desde la Facultad acompañandolos en este camino y que para los que sienten que la carga es pesada, solo decirles que sabemos que pueden y que van a llegar.
Este es un saludo de todos sus profesores de la Carrera de Comunicacion Social.
Quiero recordarles que la tarea no es para nada facil, pero que estamos todos desde la Facultad acompañandolos en este camino y que para los que sienten que la carga es pesada, solo decirles que sabemos que pueden y que van a llegar.
Este es un saludo de todos sus profesores de la Carrera de Comunicacion Social.
miércoles, 2 de julio de 2008
EL PARQUE AGUIRRE
Este bello parque, ubicado a cuatro cuadras de la plaza Libertad (centro de la ciudad) y a orillas del río Dulce es un lugar en el que los árboles, principalmente eucaliptus, dan un marco de tranquilidad y relajación, lo que lo convierte en el preferido para la distracción y el descanso de niños y adultos. En él se pueden practicar deportes, visitar el Zoológico, los juegos infantiles, hacer los clásicos "asados", o simplemente tomar sol junto al río.Dentro del parque podemos encontrar también el Vivero municipal, confiterías, numerosos lubes sociales y deportivos, el camping Las Casuarinas, el Polideportivo Provincial y la Plaza Añoranzas. La Plaza Añoranzas, con una superficie de 2,5 hectáreas es un moderno anfiteatro en cuyo escenario, de 23,10 por 26,30 metros y 10 metros de altura, se desarrollan espectáculos artísticos. Tiene capacidad para 10.000 espectadores.
EL ARTE:
EL ARTE:
La leyenda del Kakuy quedó reflejada en el año 1942 en un grupo escultórico que consta de la escultura central que representa a la "mujer pájaro" y una bella fuente rodeada por otras imágenes en mármol. El autor fue Rafael Delgado Castro.El monumento a Francisco de Aguirre está ubicado en la Costanera.
Es una figura de bronce que representa el momento de la fundación de la ciudad de Santiago del Estero. Es creación de Roberto Delgado y fue inaugurado en el año 1969.A unos 100 metros de distancia se encuentra el imponente Cristo Redentor de 21 metros de altura, que bendice a los santiagueños desde el año 1971, también obra del escultor Roberto Delgado.
Es una figura de bronce que representa el momento de la fundación de la ciudad de Santiago del Estero. Es creación de Roberto Delgado y fue inaugurado en el año 1969.A unos 100 metros de distancia se encuentra el imponente Cristo Redentor de 21 metros de altura, que bendice a los santiagueños desde el año 1971, también obra del escultor Roberto Delgado.
¿CÓMO NACIÓ EL PARQUE?
El Parque Francisco de Aguirre nació para combatir un flagelo que azotaba a la ciudad a principios del siglo XX.El paludismo, en el año 1901 había tocado a casi el 70% de los pobladore s de la ciudad.La zona donde se emplazó el parque estaba cubierta por bañados producidos por los constantes desbordes del río Dulce, en los que vivía el mosquito transmisor de la enfermedad.El Dr. Antenor Álvarez ideó entonces un Plan General de Defensa Sanitaria, a partir del cual se rellenaron las áreas pantanosas y se realizó una plantación masiva de eucaliptus.Mil alumnos de escuelas primarias colaboraron con su ciudad plantando cada uno un árbol. Esto sucedió el 9 de agosto de 1903, siendo presidente del Consejo General de Educación el Dr. Álvarez.
El Parque Francisco de Aguirre nació para combatir un flagelo que azotaba a la ciudad a principios del siglo XX.El paludismo, en el año 1901 había tocado a casi el 70% de los pobladore s de la ciudad.La zona donde se emplazó el parque estaba cubierta por bañados producidos por los constantes desbordes del río Dulce, en los que vivía el mosquito transmisor de la enfermedad.El Dr. Antenor Álvarez ideó entonces un Plan General de Defensa Sanitaria, a partir del cual se rellenaron las áreas pantanosas y se realizó una plantación masiva de eucaliptus.Mil alumnos de escuelas primarias colaboraron con su ciudad plantando cada uno un árbol. Esto sucedió el 9 de agosto de 1903, siendo presidente del Consejo General de Educación el Dr. Álvarez.
EL PATIO DEL INDIO FROILAN
El espacio elegido para la investigación es el Patio del Indio Froilan González, porque nos parece que es una presentación típica de las costumbres santiagueñas, obteniendo información a través de paginas de Internet, diarios, y visitando el lugar para realizar una entrevista y tomar fotografías.
El “Indio” Froilán González y su patio.
Ubicado en Santiago del Estero es un lugar ideal para bailar flocklore, saborear unas ricas empanadas o compartir el proceso de armado artesanal de un bombo.
Sin lugar a dudas representa a uno de los personajes más conocidos del folclore de Santiago del Estero, pero también es considerado un prestigioso fabricante de bombos de la provincia. Criado en medio del monte, en una casa ubicada al norte de la ciudad, en la Boca del Tigre más precisamente, José Froilán González, conocido popularmente como el “Indio”, logró que su trabajo trascendiera el patio de su casa, lugar en el que desde joven construye uno de los instrumentos más identificados con la cultura de Santiago. Hizo de su patio la casa de todos. Domingo a domingo, entre repiquetear de bombos y melodías, la historia ancestral de Santiago revive en ese patio de tierra que inspiró a músicos, escritores y poetas. Es un personaje cultural que desde el reducto cultural en que se convirtió el patio de su casa, conserva la esencia de la cultura santiagueña.
El monte lo hizo luthier
Tal vez usted, que no conoce su taller, se imaginará que es un tinglado donde las máquinas no dejan conversar y los operarios de riguroso uniforme ostentan una credencial que dice: “Artesanías El Indio”. Nada de eso. Si no conoce la ciudad de Santiago del Estero pida que lo lleven a la Boca del Tigre, cerca del río Dulce. Irá por avenida Belgrano al norte como quien se va para el aeropuerto y antes de cruzar el canal lo conducirán por la orilla del curso de agua hasta una arboleda y un espacio abierto a los cuatro vientos. Allí está el “taller” del “Indio” Froilán. De infancia difícil y miembro de una familia que vivía de la pesca, con su padre, don Ramón Rosa y su hermano Miguel iban de noche al río a recoger los socos, bagres y dorados que a la mañana siguiente la madre y el hermano salían a vender por la calle. La vocación por el oficio que hizo famoso.
Un día, mientras pescaban encontraron un tronco de ceibo, que es la madera que se utiliza para hacer el cilindro del bombo y el primer impulso fue llevárselo al tío, pero lo pensaron mejor y decidieron ellos mismos fabricar un bombo. Ahí empieza la historia. Froilán tenía once años.
Baraldo Luciana
Cabanillas Belén
Cinquegrani M. Pía
El “Indio” Froilán González y su patio.
Ubicado en Santiago del Estero es un lugar ideal para bailar flocklore, saborear unas ricas empanadas o compartir el proceso de armado artesanal de un bombo.
Sin lugar a dudas representa a uno de los personajes más conocidos del folclore de Santiago del Estero, pero también es considerado un prestigioso fabricante de bombos de la provincia. Criado en medio del monte, en una casa ubicada al norte de la ciudad, en la Boca del Tigre más precisamente, José Froilán González, conocido popularmente como el “Indio”, logró que su trabajo trascendiera el patio de su casa, lugar en el que desde joven construye uno de los instrumentos más identificados con la cultura de Santiago. Hizo de su patio la casa de todos. Domingo a domingo, entre repiquetear de bombos y melodías, la historia ancestral de Santiago revive en ese patio de tierra que inspiró a músicos, escritores y poetas. Es un personaje cultural que desde el reducto cultural en que se convirtió el patio de su casa, conserva la esencia de la cultura santiagueña.
El monte lo hizo luthier
Tal vez usted, que no conoce su taller, se imaginará que es un tinglado donde las máquinas no dejan conversar y los operarios de riguroso uniforme ostentan una credencial que dice: “Artesanías El Indio”. Nada de eso. Si no conoce la ciudad de Santiago del Estero pida que lo lleven a la Boca del Tigre, cerca del río Dulce. Irá por avenida Belgrano al norte como quien se va para el aeropuerto y antes de cruzar el canal lo conducirán por la orilla del curso de agua hasta una arboleda y un espacio abierto a los cuatro vientos. Allí está el “taller” del “Indio” Froilán. De infancia difícil y miembro de una familia que vivía de la pesca, con su padre, don Ramón Rosa y su hermano Miguel iban de noche al río a recoger los socos, bagres y dorados que a la mañana siguiente la madre y el hermano salían a vender por la calle. La vocación por el oficio que hizo famoso.
Un día, mientras pescaban encontraron un tronco de ceibo, que es la madera que se utiliza para hacer el cilindro del bombo y el primer impulso fue llevárselo al tío, pero lo pensaron mejor y decidieron ellos mismos fabricar un bombo. Ahí empieza la historia. Froilán tenía once años.
Baraldo Luciana
Cabanillas Belén
Cinquegrani M. Pía
Teatro 25 de Mayo
Para realizar nuestra investigación hemos seleccionado el "Teatro 25 de Mayo", ya que consideramos que este espacio es un tema muy rico en cuanto a historia y cultura propia de la Provincia de Santiago del Estero. También nos despierta interés conocer acerca de sus orígenes, los relatos que allí emergieron y las grandes personalidades que vieron la luz en él, a través de las distintas generaciones desde el año 1910. Se inaguró con fiestas de gala con motivo de la conmemoración del Centenario de la Revolución de Mayo. Es un monumental edificio de arquitectura italiana de principios de siglo, originariamente la Sala contaba con escenario y proscenio, 400 plateas, 14 palcos bajos, 28 palcos altos, 120 tertulias y 50 asientos en cazuela. También poseía oficinas administrativas, 12 camarines, salas de ensayo induvidual y grupal, salón de espejos, buffet, taller de costura, zapatería, taller de escenografía, depósitos, lugar de montajes exteriores, etc y puede albergar de 900 a mil personas en cada función. El telón y cortinados eran de terciopelo, butacas tapizadas en cuero, sillas y sillones en gobelino, tramado en cera con estructura de madera satinada en colores blanco y dorado. Los espejos, tanto de camarines como de las distintas salas, eran de cristal veneciano. Bajo el piso de platea, había un mecanismo que permitía nivelar el mismo a la altura del escenario. Desde 1940, por sucesivas reformas y remodelaciones, fue perdiendo su majestuosidad. Hoy apenas el 20% de la superficie está destinada al teatro, el resto lo ocupa la honorable legislatura, museo de ciencias antropológicas y naturales y otros organismos ajenos a la actividad. Cabe señalar también que el lugar donde se emplazó el Teatro, calles Avellaneda y 25 de Mayo, era el antiguo solar, residencia del gobernador de la provincia, Brigadier Juan Felipe Ibarra. En el mismo subsisten antiguos corredores subterráneos, según dicen el caudillo federal los había hecho construir para conectarse directamente cuando la situación lo exigiera. A solo cuadra y media de la plaza Libertad, que marca el centro de la ciudad, y sobre calle Avellaneda al 387 se encuentra emplazado el edificio, orgullo de los santiagueños.
Grupo: Pablo Raúl Matías Fernandez, Maria Deffis, Carlos Agustín Lozano Chazarreta, Sabrina Luna y Constanza Arriazu.
martes, 17 de junio de 2008
CLIPPING - EJEMPLO PARA ANALIZAR
Publico este link para que vean un ejemplo de clipping sobre un evento, hay un rastreo en los medios electronicos, radiofonicos y televisivos- Comenten sobre el tema, me interesa la oponion.
http://www.servicios-publicos.com.ar/enlosmedios.html
http://www.servicios-publicos.com.ar/enlosmedios.html
LIBRO DE RODOLFO WALSH PARA TODOS
Subo el link donde podran encontrar el libro completo del autor en formato PDF para que lo puedan imprimir.
http://www.elortiba.org/masacre.html
Espero les sirva, ademas encontraran otros libros y escritos del autor.
http://www.elortiba.org/masacre.html
Espero les sirva, ademas encontraran otros libros y escritos del autor.
miércoles, 11 de junio de 2008
Tema:Catedral Basílica
La quinta fue la vencida
La actual catedral no es más que la resultante de un proceso que convirtió fe en algo material. Es el sueño de un pueblo víctima de un descreimiento colectivo que lo condeno al olvido, letargo y retraso, entre otras.
Pero fueron esfuerzos individuales (y luego colectivos) los que
empezaron a romper ese pensamiento. Aún así no se atraviesa una situación ideal. Basta con remontarse a ejemplos para darse cuenta de eso: Suponiendo que (en el caso de la catedral Basílica) el día de mañana se viene abajo una de sus torres, desaparecen los mendigos de la entrada, cambia el color de la fachada o quitan la cruz que se encuentra por sobre la portalada, entre otros 
cambios. ¿Cuántos de los miles de santiagueños que caminan por día entre sus amplias veredas se darían cuenta del cambio? ¿Cuántos serian capaces de ver la catedral y darse cuenta que comparándola con el día de ayer algo paso? Y como lo es con la catedral lo será también con cualquier otro edificio simbólico de la ciudad.
Pero fueron esfuerzos individuales (y luego colectivos) los que
empezaron a romper ese pensamiento. Aún así no se atraviesa una situación ideal. Basta con remontarse a ejemplos para darse cuenta de eso: Suponiendo que (en el caso de la catedral Basílica) el día de mañana se viene abajo una de sus torres, desaparecen los mendigos de la entrada, cambia el color de la fachada o quitan la cruz que se encuentra por sobre la portalada, entre otros 
cambios. ¿Cuántos de los miles de santiagueños que caminan por día entre sus amplias veredas se darían cuenta del cambio? ¿Cuántos serian capaces de ver la catedral y darse cuenta que comparándola con el día de ayer algo paso? Y como lo es con la catedral lo será también con cualquier otro edificio simbólico de la ciudad.Pero más allá de lo visible, ¿La mayoría de los santiagueños conoce acerca del valor del edificio de la catedral Basílica? La respuesta seria que difícilmente se encuentren santiagueños que conozcan acerca de que en la entrada y a la vista de todos se encuentra la réplica mas antigua en Argentina de la cruz de la evangelización; Si avanzamos hasta el final de la nave izquierda nos encontramos con la capilla del santísimo sacramento con un altar íntegramente compuesto de mármol del denominado Ónix Verde; Y si desde el altar miramos hacia la entrada, arriba de esta se encuentra emplazado el órgano, el cual alegra las celebraciones con su medieval música y el cual es uno de los más valiosos de América.
Estos y muchos otros aspectos son los que demuestran que lo que nos parece simple en realidad no lo es tanto, que tendemos a menospreciar lo nuestro y a sobrevalorar lo ajeno.Es por eso que esperamos los integrantes del grupo, que en las postales se resuma todo lo que nos estamos perdiendo los santiagueños por ser incapaces de reconocer el verdadero valor de las cosas. Y esperamos, como mínimo, crear conciencia en torno al lugar que nos toco, aunque sabemos que por sí solo no representa completamente a este pueblo.
Casa de Gobierno de Santiago del Estero
IntegrantesLo primero que hicimos fue recopilar la mayor cantidad de información sobre la creación de la Casa de Gobierno.
Recurrimos a libros y a internet.
Conseguimos un video sobre el santiagueñazo de 1993, que creemos, que fue el acontecimiento que marcó la historia de la Casa de Gobierno y de Santiago del Estero en general.
Fuimos al lugar (investigación de campo), pero por el momento solo conseguimos fotografías.Descripción del lugar
El arquitecto Aníbal Oberlander diseño un edificio para la Municipalidad de la Capital. Este fue confeccionado en estilo español y alguna impronta colonial. Los detalles de ornatos y balcones fueron diseñados y ejecutados por el escultor santiagueño Roberto Delgado. Una vez concluidos los trabajos a mediados de 1952, cambió su destino original para ser sede del Poder Ejecutivo Provincial.
Su torre con campanario, que seguía las pautas de su primer destino, es símbolo de los Cabildos, por medio de ella se llamaba al pueblo y desde los balcones se daba parte de las novedades o simplemente se rendía cuenta de lo actuado, así el ciudadano "sabía de lo que se trataba".
El arquitecto Aníbal Oberlander diseño un edificio para la Municipalidad de la Capital. Este fue confeccionado en estilo español y alguna impronta colonial. Los detalles de ornatos y balcones fueron diseñados y ejecutados por el escultor santiagueño Roberto Delgado. Una vez concluidos los trabajos a mediados de 1952, cambió su destino original para ser sede del Poder Ejecutivo Provincial.
Su torre con campanario, que seguía las pautas de su primer destino, es símbolo de los Cabildos, por medio de ella se llamaba al pueblo y desde los balcones se daba parte de las novedades o simplemente se rendía cuenta de lo actuado, así el ciudadano "sabía de lo que se trataba". EN EL "DIA" DEL PERIODISTA, EL DIA DEL PERIODISTA.
El Sábado 7, en mis ratos, me propuse hurgar los diarios pagina/12 y clarín para hacer un "clipping" sobre el DIA del periodista, buscando antes, ¿qué es un clipping? Y me entusiasmó la idea de hacer uno cuando lo supe.Entonces entré en las páginas de los diarios y leía miles de noticias. CLARIN: Begessio clasificó a San Lorenzo; Kirchner repitió duras criticas al paro del campo; nuevos incidentes en las rutas mientras los transportistas mantienen sus bloqueos (con un video muy bueno, por cierto); etc., etc., etc...PAGINA/12: Ahora dicen que el Lunes la cortan (con respecto al paro del campo); aparecieron fotografías inéditas de los fusilados en Trelew (importante noticia); dirigente acusado de evasor (al vicepresidente de la Federación Agraria); etc., etc., etc...Solo en una nota coincidían: murió Bernardo Neustadt en el DIA del periodista. Para quien no sabe, un gran periodista deportivo al comienzo, inclinado después hacia la política, que ya no aparecía ni en la tele, pero que tiene un muy buen sitio Web. Retomando, el tema en cuestión, eureka! Creía haber encontrado la información que buscaba, pero para mi desaliento, no. Me pasó lo mismo en los dos diarios.Pero no me rendí, busque en La Nación, estaba muy segura de que allí me encontraría con lo que buscaba, nuevamente estaba equivocada.
Hurgué Perfil, y encontré un video de periodistas a cerca de por que serian periodistas? Un muy buen video.Pero debo decir que ya en ese momento me sentía un poco mal, porque quizá en unos años sea una periodista y molestaría un poco eso de no tener bien homenajeado nuestro DIA.
Entonces me puse a reflexionar. ¿Qué pensarán Lanata, Maria Laura Santillan, Santo Biasatti, Joaquín M. Solá, Jorge Roullion, Esteban Peicovich, Lucila Castro, y la memoria de Jorge Guinzburg? Piénselo ustedes.Hoy ley una nota de Lucila en La Nación, sobre el significado de la palabra HOMENAJE. Ella decía que "homenaje" no solo es el reconocimiento que se hace a alguna persona que no está entre nosotros. Por ejemplo: "homenaje a Jorge L. Borges". Sino a vivos también, entonces ¿por qué no se homenajeo a los periodistas, como corresponde, en su día? Es que la presidente y el campo ocupan mucho, acaparan mucho de los diarios, quiero creer eso.
Eugenia Carabajal
lunes, 2 de junio de 2008
GRACIAS PROFESOR DANIEL ROLDAN
En esta clase el Profesor de Diseño Daniel Roldan nos brindo una clase sobre las caracterisiticas que deben tener las postales para ser publicadas con creatividad. Esta informacion nos servira para poder concretar el trabajo final del primer cuatrimestre.
Muchas gracias Profesor por su colaboracion.
COMIC PARA TODOS LOS GUSTOS
Motivados, animados o no se que, pero quiero creer que si les intereso, espero sus comentarios la clase estuvo entretenida, les gusto, sabian del tema?
El Manga, otros invitados
La invitada especial en este caso fue la alumna Sabrina Luna y sus amigas quienes conforman un grupo propulsor de las historietas de manga o anime:
El ánime y manga se puede considerar como un arte, que eleva al más alto nivel el espíritu, los sentimientos y pensamientos de aquellas personas que
crean dicho arte y cuyo fin es el entretener a todos los televidentes o a quienes ven las imágenes plasmadas en el papel.
crean dicho arte y cuyo fin es el entretener a todos los televidentes o a quienes ven las imágenes plasmadas en el papel.Asi lo definieron Sabrina y sus amigas nos deleitaron con ejemplos de publicaciones que ellas coleccionan y producen.
Gracias Chicas.
Clase con invitados
En esta clase estuvieron como invitados los integrantes del Grupo Imaginario, todos ellos impulsores del genero comic en Santiago del Estero, quienes nos brindaron una charla acerca de la descripcion de las ciudades desde la perspectiva del comic y quienes ademas nos hablaron de este genero tan particular.
Agradecemos a Diego Paris.
BIENVENIDOS A SU ESPACIO DE CREACION
Aqui vos seras el protagonista, este sera tu espacio, el Taller Integral 1 te ofrece que lo sientas propio y que publiques en el tus producciones, pensamientos, reflexiones, etc.
Es aqui donde nos vamos a conocer desde nuestras formas de crear y sentir, unite al blog de la Catedra y participa.
Te invitamos, formar parte
Prof. Fernanda Raschi, Prof. Romina Pereyra.
Es aqui donde nos vamos a conocer desde nuestras formas de crear y sentir, unite al blog de la Catedra y participa.
Te invitamos, formar parte
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